« Elle parlait de morale avec un sourire, tandis que ses mains inventaient des voluptés clandestines. »

Clémence d’Estournel de Villeneuve, d’habitude si distinguée, est prise ce soir d’une excitation presque vi0lente. Dans sa chambre aux lumières tamisées, elle porte seulement un short en jeans ultra-court et ultra-moulant qui serre ses fesses comme une seconde peau, et un petit chandail bleu ciel en cachemire fin qui moule ses seins sans rien dessous.
Assise au bord de son lit, puis rapidement à genoux sur les draps, elle n’attend plus. Ses yeux brillent d’une urgence animale. Elle déboutonne le short d’un geste brusque, baisse la braguette juste assez, glisse sa main dedans avec une détermination farouche. Le jeans tendu craque presque sous la pression de ses hanches qui se cambrent déjà.